El resplandor

Por las noches, dormir es todo un trabajo. El viento que azota las palmeras llena de infinidad de sonidos extraños todo el ambiente. Pareciera que un ejército de alimañas marchara por el tejado de la habitación. El falso techo de “palhas” de carnauba bombardea con partículas de polvo, hojas e insectos suicidas. Algún fantasma golpea la puerta de la habitación, usa alguna contraseña de antaño. Un poco de algodón para tapar los oídos, para separarse por unas horas del zumbido de este viento celoso e infatigable {La respiración se hace más sonora, la saliva que baja por el esófago, los retorcijones, toda la maquinaria interna resuena a partir de los tapones. Será esa la fórmula para lograr una verdadera intimidad, un monólogo de sonidos incomprensibles? Pareciera demasiado fácil. Hasta la concentración en la Traversa de zumbis de Jubiabá se hace más corpórea. El macumbeiro va sanando personajes de papel como un mesías resucitado} El libro de Amado que costó dos reais avanza lentamente en la lectura intermitente que puedo darle. Algunas palabras logran escaparse a toda comprensión, otros juegos de palabras se confunden en mi gramática española. Pero como sea puedo entender que “o peqneno” Baldo es de los preferidos del macumbeiro, que “Zé Camarao” es un chanta y que la “velha Luiza” está más que “doida”.

Leer en portugués hace que los párpados pesen más, mucho antes. El reloj no llega a las 9. En un rato quedaré knock out, del otro lado de la razón, donde soy un personaje inconsciente, como si el Baldo grande lo hubiese embocado de un "upper cut". Pero no, la cuestión es que cuando ya casi estoy dormido, perdiendo el tiempo en el mismo renglón por enésima vez, una rata grisácea pasa eléctrica por el tabique de la pared externa. El susto me despabila sin pedir permiso y, automáticamente, soy consciente de que no podré dormir como lo estaba haciendo, casi flotando, leve como un diente de león. Me levanto y doy vueltas sin sentido, dejo los tapones y enciendo todas las luces. Con un palo de escoba sin bruja golpeo el falso techo para ver si alguna bastarda está trasnochando encima de mí como un mal sueño. Puteo, cagándome en la suerte de tener que ver a la rata, si tan solo me hubiese dormido 5 segundos antes, si me hubiese llevado el ¡macumbeiro!

Para colmo, el viento se desamarra de su timidez nocturna y agita todo a su alcance. Los ruidos son pasos de ejércitos de ratas, “casacos” y lagartos. Decididamente no voy a poder dormir. Salgo linterna en mano. El pasillo es angosto y largo, de unos 30 metros. Hago luz con la linterna para ver si encuentro alguna enemiga. Nada. La posada, grande y deshabitada, me lleva a fantasear con el hotel invernal de "El resplandor", me visto de Jack Nicholson tropical y subdesarrollado, y con la linterna envuelta en la espesura negra de la noche subo al segundo piso. El viento silba; el resplandor es aún más patente. La noche chilla. Una puerta enorme y oxidada separa la escalera del estar del piso superior. Dudo un segundo sobre lo que hay del otro lado. Siempre dudo. Una de las ventanas está abierta, el viento silba rabioso, las palmeras son bailarinas de festejo en una noche de suceso. Me animo con la linterna encendida. Abro. ¡El resplandor!

IcaraIzInho

                Una veintena de molinos corta el firmamento. Las hélices señalan horas dispares de espacios olvidados. La bahía de Icaraí de Amontada se destiñe ante los rayos eléctricos del fin del día. Tres cometas juegan de cara al viento. A la distancia, en la playa, la silueta sin vida de algunos niños corre detrás de una pelota. El cielo abandona el celeste y tímido se sonrosa. El aroma a pescado llega por la espalda. Un pescador avanza por la playa montando bicicleta, carga bolsas repletas de serras y langostas. Icaraí se deshace del día con el viento remontando su último bostezo. Sobre la playa, la arenilla desfila con altanería.  Los coqueiros aplauden en silencio mientras el manto estelar de la noche revive sus mejores tiempos.

Zindinero

"Los hombres que pierden la salud por juntar dinero, y luego pierden

el dinero para recuperar su salud; por pensar ansiosamente en el

futuro olvidan el presente, de modo que acaban por no vivir ni el

presente ni el futuro, viven como si nunca fueran a morir y mueren

como si nunca hubiesen vivido"

                                                                                 B U D A.

Le désir révolutionnaire

Il n’y a que du désir et du social, et rien d’autre.


Le désir est révolutionnaire parce qu’il veut toujours plus de connexions et d’agencements.


Un « groupe-sujet » (…) est celui dont les investissements libidinaux sont eux-mêmes révolutionnaires ; il fait pénétrer le désir dans le champ social, et subordonne le socius ou la forme de puissance à la production désirante ; producteur de désir et désir qui produit, il invente des formations toujours mortelles qui conjurent en lui l’effusion d’un instinct de mort ; aux déterminations symboliques d’assujettissement, il oppose des coefficients réels de transversalité, sans hiérarchie ni surmoi de groupe.

Gilles Deleuze

LOST

Pourras-tu le faire i'm lost...

pourras-tu le dire

tu dois tout essayer

tu dois devenir

Tu dois voir plus loin

tu dois revenir

egaré en chemin

tu verras le pire

Pour trouver le sud

sans perdre le nord

après les certitures

au-delà des bords

I'm lost but i'm not stranded yet

i'm lost but i'm not stranded yet

Dans les yeux des femmes

dans la marie-jeanne

dans la techno-cité

pour manipulés

Grand combat de chairs

colline enflammée

dans l'ombre ou la lumière

pôle halluciné

Pour courir ventre à terre

brouillard et fumée

consommer consumer

recracher de l'air

Dans le dérisoire

dans les accessoires

dans le feu des possibles

au coeur de la cible

Dans la paranoïa

dans la schizophrénia

un maniacopéra

pharmacopérave

I'm lost but i'm not stranded yet

i'm lost but i'm not stranded yet

Entre les dérapages

entre les lignes d'orages

entre temps entre nous

et entre chien et loup

au maximum du voltage

a peine est passé le message

au fil du rasoir

Encore une fois c'est la vie qui s'entête

acharnée au-delà des images qu'on reflète

chacal, charogne, chaman, sachem

magie noire ou blanche inscrite à la sacem

Des poumons d'or

belphégor

ici, maintenant, à la vie, à la mort

n'oublie pas ton sourire pour ce soir si tu sors

un jury t'attend n'injurie pas le sort

Entre les dérapages

entre les lignes d'orages

entre temps entre nous

et entre chien et loup

au maximum du voltage

a peine est passé le message

au fil du rasoir

Dans les corridors

sur les baies vitrées

des insectes écrasés

qui chechaient de l'or

Dans les ministères

dans les monastères

dans les avalanches

au bout de la planche

Des combats d'autorité

des conflits d'intérêts

des types ignifugés

veulent ma fusée

Des désenchanteurs

un train à quelle heure

des pirates des corsaires

sans aucun repaire

Tu dois voir plus loin

tu dois revenir

tu dois tout essayer

tu dois devenir

tu dois devenir

tu dois devenir

I'm lost but i'm not stranded yet

i'm lost but i'm not stranded yet

                                                                                                          noir_desir

dosis

Dosis

Escribo en una libreta del tamaño de una palma de mano. Hay pocas hojas, por lo que casi automáticamente escribo en mi lengua de conquista; en el muro alguien vuela, alguien flota febril sobre la marea histérica; muchas lenguas entrelazadas a un mismo idioma pirata. Del otro lado del “balcão” alguien piensa en suicidios –extraño, pero la palabra suicidios incluye a dios- y graciosamente no soy yo, por suerte hoy no tengo nada que ver con la muerte.

Explicar esto, este texto en la palma de la mano, sería como explicar mi relación tortuosa con la escritura. Pero la verdad es que no soy bueno para explicar, sólo escribo, desarmo palabritas muertas y palabras de Nadie. Alguien que no soy yo pregunta quién es nadie, y, obviamente, no tengo respuestas; escribo en parte para eso: para no tener respuestas. Vivir es buscar respuestas, escribir es otra cosa; deshacerse; y qué bueno es hacer cosas sin pensar. No pienso lo que escribo, pienso exactamente (y sin saberlo) cuando escribo. Escribo rápido para no ser interrumpido, después no entenderé mis propias palabras, esas letras cursivas fuera de sí, pero es inevitable, como así también es inevitable que sé que pronto, en cualquier momento, alguien invadirá mi espacio; y pocos son los educados, pocos los considerados y poco menos los atrevidos.

Nadie llega. La dosis termina.

Nunca nadie olvida un amor sin despedida

El bolígrafo tiene el trazo duro, o es mi mano ociosa que ya no puede con su peso. La brisa de Taíba no da respiro; la maresía oxida desde las hojas de los coqueiros hasta los sentimientos dados por muertos. Nunca nadie olvida un amor sin despedida. Las letras son duras impresiones que no lloran, ¿cómo hacer para olvidar o recuperar lo perdido? El trazo cada vez más duro, las curvas que se deforman; sensaciones ilegibles; una soledad cruda seca sus lágrimas con los silbidos del viento.

¿Cuánto tiempo más hasta el olvido?

Sinrazones desamparadas; las sábanas flotan por la galería, pronto se tornarán fantasmas de conquistadores y conquistados. El zumbido ralla la locura, mientras la canción interminable dice que mires a tu alrededor, que alguna vez todos debemos aprender. Tu corazón cambia.

Casi se hace imposible seguir, la dureza del bolígrafo acaba con mis fuerzas; primero el hombro tieso, el brazo desgarrado en un grito y cada uno de los dedos en parálisis por el peor pavor del tétano más inspirado.

Sin dudas, alguien llora del otro lado del océano. Volarían estos ojos para expiar de culpas a ese corazón tierno pero tardío; ¿cómo olvidar si aún se ama lo perdido? A nadie le gusta perder, ser buen perdedor es otra cosa. El trazo lento, casi disecado… Ni siquiera el viento puede agilizarlo, y eso que, sopla y corroe, da vueltas y se deshace de toda chance de vida; las raíces echadas al cielo y la ventana abierta por donde se mantienen encendidas todas las velas; el viento no sabe de plegarias, nada más libera sus ganas; y el bolígrafo…

…que aún sigue, a pesar de su inclemencia, sigue y continúa,

va hacia su rincón sin respetar orden, ni océano, ni puto viento, ¡no hay Levante que pueda alzarlo!, sus letras están por fin perdidas, vencidas ya en un remolino repleto de entuertos y hojas ajenas, de aspidistras, y querellas tuertas que guiñan el ojo…

Y allí, justo en el centro, halla su fin, el último trazo donde

 yergue muerto su cuerpo sin Sueño.

torbellino que enciende penas entre palmeras

Deliro que es verano

Líneas ondulantes de color acabado

Alguien llora sus falsas primaveras

No hay retorno; hoy está terminado

Deliro sueños de otros días

Delirio-vidas de almas perdidas;

Abrasa el viento y da vueltas,

Torbellino que enciende penas entre palmeras

Delirio y sueño, vidas de otros lados

Nadie en la borda en el diario de nadie

Delirio que deliro; retumban tambores

Delirio que es otro verano ajado

Delirio de Nadie que no es conmigo

Rumor de mar; algo prestado

suspensión

Las velas flotan al borde de la ventana,

el viento las traspasa como si fueran paredes, muros invisibles

de fantasmas demasiado vivos;

hay un suspenso,

la inspiración de un capitán ante una decisión definitiva;

el océano abrasa; nadie respira:

es solo un segundo

y las velas ya no están suspendidas,

inflaman el cielo de fuegos multicolores

El sol derrama su virilidad sobre el mundo que acaba,

alguna marioneta suspira,

solo queda un poco de vergüenza;

el caleidoscopio fiel se renueva.

O olho da piedade

wake up

Dosis de Pessoa

>>Dono do mundo em mim, como de terras que não posso trazer conmigo.


>>Nunca aprendi a existir.


>>Tudo que quero consigo, logo que seja dentro de mim.


                                                                                      livro do desassossego, f.p. <<

Deliriums

Me pregunto porque no estoy escribiendo y me lo pregunto mientras escribo.

Extrañamente, si es una respuesta, aún no la entiendo. Nunca siempre se entienden

las respuestas, las soluciones, los milagros. Siempre queda algo más. Me distraigo.

El viento flota en la habitación como un aire de pesadillas, con ese afán inminente

de un golpe, de una explosión, de un crimen o de una pasión; todo aquello que sea

un poco trágico. Escribir lo es, no escribir aún más. El viento flota. 


El silencio es de las nubes y de los pasajeros sordos.

La lucha contra el demonio se toma su tiempo, macera, se deja estar a gusto.

El viento flota y las sábanas están ajadas. Tomo el libro de Zweig, es un libro viejo,

de tapas duras, del tamaño de un cuaderno de escuela primaria. El forro está impecable

en su desgaste inevitable, tanto en la tapa como en la contratapa y el lomo. En la tapa,

además, tiene grabada una lámpara de Aladino sobre un triángulo negro; secreto de genio.

La conquista fue inmediata. Es un libro perfecto, una obra de arte completa. Al abrirlo, un aroma fantasmal a tabaquillo se entrevera con el tueste de las hojas, embriaga los sueños y delirios de tres alemanes suicidas y poetas, poetas y posesos, poetas y prisioneros. 

Entonces, ya no escribo y al leer comprendo todas esas respuestas impensadas.

Barra das lenguas

Otra troupe de teutones. El alemán se me torna indescifrable; de fondo la música es en fránces; justamente se están yendo cuatro franceses que se quedaron por 2 días. Injustamente son de Toulouse {Toulouse, la ville rose, ciudad a medida, histórica, acogedora, prometedora, jovial, lejana, inaccesible, desesperanzadora, ensoñada; souvenir desgarrador} Ma mélancolie se vuelve saudade, extraño padecer que esta vez no duele tanto, porque la melancolía duele, pero a saudade não. Pareciera que los brasileros se toman los recuerdos con alegría, como si el desapego, la independencia sentimental fuera parte de su aprendizaje natural. Por mi parte, siempre tengo melancolía y poca saudade; los recuerdos, sean gratos o no tanto, duelen, por su ausencia o por haberlos fracasado. A saudade do Brasil nunca padece tristeza, así  lo canta Vinicius de Moraes, paradoja mediante, en "Tristeza", el título sólo parece una excusa, una broma, una trasnochada combinación de humores empapados en whisky,  "el mejor amigo del hombre", ese perro en botella para el poeta carioca, que canta, que más que cantar susurra "quero de novo cantar".

Auszeit

Vavá pega almorço no balcao, ele lê um journal de treis dias atras. Quando pergunto-le "como esta?" ele responde tranquilo "hoje tranquilo", riu e ele tambem, está tudo mundo tranquilo hoje...

O gallego não esta, foi a Fortaleza, tem negocios e outras coisas, um poco tambem pra mudar o ar, trocar o ambente e dar respiro à gente. A Clemilda va e viene, com um olho para cada lado, ela se desdobra entre a limpeza e a cozinha, mas hoje fica mais de 3 horas fazendo a limpeza da cozinha, tem muita bagunça, de manhá pegaram café como 10 alemaes e eles comem como se estivessem em guerra o se preparando pra uma. O velho   inglese Peter quasi cae sim quer na piscina, e o mais velho kiter que conheci por agora; fala espanhol, so um poco, ama Buenos fuckin Aires, conta-me que viaja duas vezes pelo ano pra Argentina. Gosta da cidade. Marlene caminha com seu passo cansado, arrastra as penas da separaçao de seu esposo, ele foi a Recife para trabalhar e agora ficaram separados por um tempo. Ela tem uma saudade que nao parece brasileira, é mais tristeza que outra coisa. Pasadas as 11.30 chega a Bomba Rita, a cozinhera, "professional", como ela gosta de afirmar tudo tempo, ela vem gritando, a voz dela é assim, nao precisa de elevar o tom, ela tem un tom chillón, ela é robusta e forte, com caráter e boa mao pra cozinha. Hoje faz feijoada e os alemaes gostam muito da sua comida. Enquanto comença cozinhar arriva Wili, o filho de Dona Rosa, a mulher da limpeça da pousada dos vascos, ele tem dois olhos gigantes que pidem a gritos mais amor; seu pae nao vive com ele. Wili vem tudos meiodias, depois da escola, a brincar com eu. Saludo ele como sempre "Wili meu amigo", ele ri mas não diz nada, fala pouco, mas quando ele entra na piscina começa a rir e gritar a vontade. Vavá ja está pegando a sesta na rede, não sei como ele faz porque a música é alta suficiente como para nao deixar dormir. 
Os alemaes vam embora, algums são mais simpaticos...

Penso em pegar a sesta, mais soamente penso a sesta, cuando estou na rede o sonho fuge e o vento empuxa ao mar... Não penso mais.

MariaJuana was born near USA

"(...) En el marco de la sangrienta guerra contra los narcos, las autoridades del estado de Guerrero decidieron realizar el operativo Guerrero Seguro. Durante la maniobra, 200 policías federales, 83 efectivos de la marina, 250 policías estatales y 43 agentes de la fiscalía procedieron a trasladar a 60 presos desde la cárcel de la ciudad de Acapulco a otras cárceles federales de alta seguridad. Al ingresar al penal encontraron a 19 prostitutas instaladas en el pabellón de los reos masculinos, seis gallos de riña y dos grandes bolsas de arpillera repletas de marihuana.(...)" (página/12)

Bajo la rue des cascades

            El viento sopla en continuado, tiene apenas un descanso entre las 5 y las 6.30 de la mañana, casualmente, la hora y su medida en la cual mejor descanso. No me entero de nada durante esos 90 minutos. Y esto tiene relevancia, porque hasta las 5 no puedo dormir, solo doy vueltas en la cama, dormito un poco y me despierto de golpe, con cierta angustia por el vidrioso sueño quebrantado, por la difícil tarea de rehacer dicho engranaje onírico y por encontrar al casaco. Me levanto, voy hasta el baño que no es baño y si un injerto a la habitación, cubriendo una de las paredes. En cada extremo dos puertas de esas que solo tapan del cuello a los tobillos, como si la desnudez fuera a atreverse a salir insomne, para dejar la cabeza y los pies a la vista; me transformo así en un hombre con cabeza branca, tronco de puerta y pies de atleta fracasado; como sea, de un lado la ducha y del otro lado el inodoro, en medio el lavabo con un espejo pequeño, sin tórax y descaradamente exhibicionista. Entierro mi insomnio en el recuerdo del sándwich “Pescadores” del taibense Eliverton, un demonio que maneja un puestito de 2 x 2 frente a la plaza de Taiba y vende a gringos algunas que otras sustancias, lícitas e ilícitas. La indigestión parece hermanada al viento, vive en continuado, cada día, de apurones al baño... Podría pensarse que la paso mal, pero no, todo esto es lo que me gusta, esa diferencia que hace que la vida sea más vida porque simplemente es vívida, cada situación, cada momento, sus circunstancias y todas sus impresiones. Cada palabra está viva, más aún, se llena de algo que no entiendo, algo así como cuando un globo se carga del aire del más feliz de los niños… no es sólo aire, hay algo más. Entonces adoro esta indigestión y así también la crueldad de este insomnio. No escapo, en realidad busco matar el hambre. Misteriosamente, estoy más vivo durmiendo menos, y el caudal de actividades no cesa en todo el día, como si fuera ese mismo viento el que da aire para inflar los ánimos, velas que sobrevuelan la tierra, henchidas de esa maresia histérica que enamora.

Suenan por la rua las cascadas de un pianista francés, desalmado de todos los sentidos; una sirena canta, en realidad se lamenta de todo Ulises huidizo, absurdos de hombres que van y vienen, que no pertenecen a la tierra, para hacerse de todas las ondas que crecen con el clamor del viento.

            Me despierto de golpe una vez más, estoy en la rue des cascades, mojado completamente, dormido dentro de alguien que despierta y que canta, oigo su canto en la lengua madre de piratas, el piano francés que suena, el viento que flota y yo que estoy en él, soplando, intentando que se mantenga en el aire como un pedazo de seda que pudiese ser, tranquilamente, un pedazo de papel, frágil e imposible. También alguien me lavo bajo la cascada…, y tampoco cuando despierto veo nada, siento la nada, oigo la nada… no recuerdo, cuando estoy despierto ou acordado; pero sí sé que alguien me lavo bajo la cascada.

            Me despierto una vez más, todo está silenciado: no hay silencio, pero el mundo parece amordazado; el viento no sopla ya; son las 5 am, la hora en que existe una tregua entre la tierra y las fuerzas mayores, la hora en que todo comienza de nuevo y en la que por fin, en mi medida, voy a dormir para el sueño volver a hallar bajo los aplausos de la rue des cascades.

Bienvenidos al viejo nuevo mundo!

L'Europe dosmilonce

L'Europe anticipada de Noir Désir


Les sangliers sont lachés.

Je répète :

les sangliers sont lachés.

Les petits patrons font les grandes rivières de diamant.

Deux fois.

Les roses de l'Europe sont le festin de Satan.

Je répète :

les roses de l'Europe sont le festin de Satan.

Nous travaillons actuellement pour l'Europe.

Nous travaillons actuellement pour l'Europe.

Nous travaillons actuellement pour l'Europe.

Nous travaillons actuellement pour l'Europe.

Voire pour le monde.

Chère vieille Europe, cher vieux continent, putain autoritaire, aristocrate et libertaire, bourgeoise et ouvrière, pourpre et pomponnée de grands siècles et colosses titubants. Regarde tes épaules voûtées, pas moyen d'épousseter d'un seul geste, d'un seul, les vieilles pellicules, les peaux mortes d'hier et tabula rasa... D'ici on pourrait croire à de la pourriture noble et en suspention. il flotte encore dans l'air de cette odeur de soufre. Sale vieille Europe, celle qui entre deux guerres et même encore pendant caressait pour son bien le ventre des pays de ses lointains ailleurs et la bite à la main arrosait de son sperme les sexes autochtones.

On se relève de ça ? On se relève de tout même des chutes sans fond.

Nous avons su monter nous avons su descendre, nous pouvons arrêter et nous pouvons reprendre...

Europe des lumières ou alors des ténèbres ; à peine des lucioles dans les théâtres d'ombre. A peine une étincelle dans la nuit qui s'installe et puis se ressaisit, et puis l'aube nouvelle, après les crimes d'enfance, les erreurs de jeunesse on n'arrache plus les ailes des libellules d'or.

Nous travaillons actuellement pour l'Europe.

Voire pour le monde.

Amnistie, amnistie ou alors amnésie, qu'est-ce que vous volez que ça foute, de toutes façons il faut bien avancer, pressons le pas camarade et puis réalisons réalisons, il en restera toujours quelque chose allez !

Matérialiste alors ça fait qu'au moins on est sûr de n'pas de tromper, et du tangible alors jusqu'à l'indigestion, du rationnel alors et jusqu'à en crever, des logiques implacables mais toujours pas de sens... Eh princesse de l'Histoire dans sa marche forcée, on finit par se perdre en passant sous tes arches multiséculaires.

Voire pour le monde.

Nous travaillons actuellement pour l'Europe.

On est passé de tes arcanes passées, passé de tes arcanes passées, on est passé de tes arcanes passées, aux charmes technocrates... Alors l'Europe alors l'Europe alors l'Europe.

Bruxelles, Schengen, Stasbourg, Maastricht, PIB, PIB, CEE, Euratom, OCDE et GATT. Protégez-nous marché de cet AMI commun d'un monde si petit.

Euromonnaie unique, Nasdaq et CAC 40, orgiaque, idyllique, faites de la poésie, soutenez la culture, produisez du spectacle et de l'entertainment comme on dit chez nos frères d'Outre-Atlantique et toc anciens Européens, nouveaux maîtres du monde pendant que le dragon asiatique rêve, fait ses étirements, il est beau et puissant, crache du feu gentillement.

Pendant qu'Ernest Antoine Seillière fait son apparition et nous déclare sa flamme il nous aime et nous dit : " Nous ne sommes pas comme les politiques soumis à la pression de la rue. "

Et on entend au loin résonner les clameurs de la foule, les beaux mouvements d'ensemble, les défilés glorieux et puis la lutte des classes.

Et maintenant c'est sérieux, eh bébé, c'est sérieux, on ne croit plus en rien, nous montons de toutes pièces ce buisness et Basta, on chevauche pas Pégase ça c'était pour l'extase c'est fini.

Extension, expansion si possible, mais pas de rêve à porter seulement des dynamiques. D'abord la thune, bébé et le reste suivra et le reste viendra c'est ce qu'on dit je crois en cette époque là bénie des globophages.

Chère vieille Europe, ta tête connaît à peine tes jambes qui souvent ne comprennent pas tes bras comment ça marche encore déjà. Comment ça marche un corps étranger à son corps on n'sait pas on s'en fout on s'embrasse quand même et puis on a raison.

Sale vieille Europe, te souviens-tu de la force brutale, occident mal luné, guerre brûlante, guerre froide, et enfin de guerre lasse et enfin de guerre lasse.

Nous travaillons actuellement pour l'Europe.

En veux-tu en voilà des écoles de la performance et voilà des patrons créateurs du Global buisness dialogue ou Electronic commerce pour s'asseoir en gloussant sur toutes les exceptions à commencer par ce truc machin culturel.

Histoires de producteurs et de consommateurs, du producteur au consommateur, du producteur au consommateur, et des intermédiaires à plus savoir qu'en foutre, toute ton âme s'est usée sur ce chemin sans fin et sur ce va et vient on y va, nous aussi, profiter, pas de raison, après tout ça ira, on n'en aura pour tout le monde, y'en aura pour tout le monde, on a dit pour tout le monde, pour tout le monde, pour tout l'monde et mon cul !

A quelle hauteur vas-tu ériger tes remparts ?

Où vas-tu repousser tes nouveaux murs d'enceinte ?

Quelque chose est resté en travers de la gorge et nous voulons cracher c'est la moindre des choses mais vous pouvez, madame, vous adresser à nous car tout n'est pas perdu non tout n'est pas perdu de vos mythes d'aurore ici le soleil brille pour tous et on y croit.

Nous travaillons actuellement pour l'Europe.

Voire pour le monde.

Quelque chose est resté en travers de la gorge et nous voulons cracher c'est la moindre des choses mais vous pouvez, madame, vous adresser à nous car tout n'est pas perdu non tout n'est pas perdu de vos mythes d'aurore ici le soleil brille pour tous et on y croit.

La vérole sur vos gueules

Je répète :

la vérole sur vos gueules.

Les soupirs de la sainte et les cris de la fée ne sont plus entendus au banquet des banquiers.

Une fois.

La marmite de l'ermite est remplie de rubis. Je répète :

la marmite de l'ermite est remplie de rubis.

La vieille Europe est la maquerelle des ballets roses.

Deux fois.

Quand les sirènes se taisent, les rapaces gueulent.

Le rouge et le noir des tortures sont les fleurs du mal.

Je répète :

le rouge et le noir des tortures sont les fleurs du mal.

Le jour de l'Occident est la nuit de l'Orient.

Deux fois.

Le jour de l'Occident est la nuit de l'Orient.

Je ne suis pas chauvine mais la France est quand même la reine des fromages.

Tryphon Tournesol est un zouave.

Six fois.

Le sang versé est la tasse de thé des géants de la foire.

Deux fois.

Il pleut des cordes sur la Concorde.

Il pleut des cordes sur la Concorde.

Les petites filles modèles sont les élues de l'Europe.

Je répète :

les petites filles modèles sont les élues de l'Europe.

Merde à la sûreté.

Deux fois.

La folie des grandeurs tue les merles moqueurs.

Je répète :

la folie des grandeurs tue les merles moqueurs.

Si vous ne trouvez plus rien cherchez autre chose.

Paix en Suisse.

Je répète :

paix en Suisse.

Les noces de sang incendient l'horizon.

Deux fois.

Le rimel de l'Europe coule sur les plastrons.

Deux fois.

La vie commence maintenant, et maintenant, et maintenant.

L'Europe est une petite déesse mortelle.

Deux fois.

L'enfance de l'art est un lever de soleil.

Je répète :

l'enfance de l'art est un lever de soleil.

Nous travaillons actuellement pour l'Europe...

 <noir desir e visionario>

O poeta

O poeta

declina de toda responsabilidade

na marcha do mundo capitalista

e com suas palabras, intuiçoes, símbolos e outras armas

promete ajudar

a destruí-lo

como uma pedreira, uma floresta,

um verme.

Carlos Drummond de Andrade

yOu can do it

                                  Thought I told you
To memorize all the traces

This only comes once in a life

                                   I could never be so true
And be here with you
                                                I'm gon'give it a try

Just for tonight

Feels good
Just for tonight


                                      Wanna help you
           To leave behind all the faces

                                                                                         It's just you and me tonight
                                                We could only be the fruit
I'll stay here with you
                                                                           I'm gon'give it a try


Just for tonight
Just for tonight
                                                                       feels good ,hey yeah
                                                                                         just for tonight


Just for tonight>> http://www.youtube.com/watch?v=O-UUkl4W34w 

aplazamiento

No cabe en mis ojos la inmensidad del mundo No tengo sentidos para tan cruel y bello delirio Solo busco un respiro Nada más hallo un viento látigo hecho abrigo No basta mi amor para tanta furia No tengo espacio para mi dolor anestesiado El mundo inmenso cae ante mi cuerpo vencido Subyuga mis latidos Solo pierdo la razón en sus formas que restauro Porque no soy capaz de quitarme este mundo Menos aún de contemplar sus silencios Sus resistencias a mis palabras De su compasión mis esperanzas De mi impresión su inagotable templanza No cabe en el mundo el cuerpo que desato No tiene espacio ni tiempo 

Solo un devenir De andar aplazado.                               

Voyage voyage!

Identikiters III

Una yunta de alemanes hambrientos tira más que cualquier yunta de bueyes y pelos de chucha… Acá se reúnen 10, alistados ya, voraces y hambrientos. “Es posible antes comer antes”, preguntan en un español escueto que intenta hacerse solidario. La cocinera, la bombaRita, responde alejándose y haciéndome cargo. “Nao comprendo”, me fala, para que yo me acerque y les confirme, tristeza ^Vinicius^  mediante para los teutones, que, con suerte cenarán a las 7. Claro, se fueron a navegar todo el día, Downwind hasta Paracurú y, Quebramar, la barraca donde x lo general se almuerza después del paseo {A saber, downwind: los kiters se suben a sus tablas, enfilados a todo vento con las velas henchidas, para hacer 2, 5, y hasta mas km hasta otro spot cercano, allí terminan su viajecito, hambrientos y apurados.} Hoy Quebramar estaba cerrado por problemas de sanidad. No les quedó otra que no almorzar y volver a la pousada con un hambre de desierto en dosis de días. Así comenzaron a llegar, todos rubiones y grandotes, pero flacos, extrañamente atléticos, a pedir sandwichs, açais y todo paliativo que mengue la angustia hasta la hora de la cena. Para colmo, la preparación de la paella, se estira, se toma su tiempo en un mucílago interminable, como si quisiera burlarse de los alemanes reventando en su cara, pero sin ánimos verdaderos, porque nada más ocurre lo que pasa siempre en Taíba, todo se toma su tiempo en cuenta gotas. La vida parece arrastrada por una tortuga, no encima, simplemente es arrastrada, con suerte cuenta con el empuje casi constante del viento y sus arengas. El viento arenga sí, alienta en cada esquina con la misteriosa voz de los dioses fantasmas, de aquellos condenados a la eternidad de la nada, de lo incorpóreo, así, casi como el hambre de los alemanes que no da con materia alguna. Thomas ojea hacia la cocina con desesperación, el simétrico Theo viene y va pidiendo sandwichs, snacks, crackers o alguna cosa que aplaque su sinfonía estomacal. En un momento, voy a filmarlos para guardar recuerdo de su desesperada ambición. Pero son tan mecanizados, que seguramente por eso pierden chispa, viveza, capacidad de improvisación, por un lado y por otro, no quieren gastar, pocos son los que disimulan el hambre con algo más que cracker o snacks. El hambre de los alemanes se expande, parece siempre in crescendo, se rehace a cada mordisco, a cada segundo… como un perro rabioso que se muerde la cola y gusta de su propia rabia. Pero, no hay cómo apurar los relojes-goteros de Taíba. Nunca Ceará! Podría gritar el más cojo de los paulistas. No hay cómo apurar a Taíba, no hay cómo hacerle sentir un poco de esa eterna, aburrida y precisa cordura germana, aquí, no es posible. Aquí sólo el viento puede con la cordura. Aquí no pertenece a Nadie.

Whisky

... e muitas coisas mais!

Achtung Baby!

Identikiters II

Llega un ruso, se llama Nikolai. Es un híbrido sixty entre Pierre Richard y Erik el rojo. Viejo, pero con los brazos fibrosos, las manos un racimo de morcillas. Parece un marinero devenido kiter, con sus bermudas multicolores y el pelo largo, enrulado y al viento. Habla un inglés pastoso a vodka que apenas alcanzo a comprender. Entonces, se lo dejo al gallego para que entre ambos se entiendan en su inglés incomprensible. Para el gallego es mejor hablar con un english speaker no nativo, de cierta forma tiene razón, los acentos, si son impropios para ambos, se entienden mejor. Mientras tanto, el vikingo se me acerca, pregunta por la playa y sobre qué le ha pasado a mi inglés. Lo olvidé, por suerte, perdido en alguna que otra noche. Le contesto fácilmente y lo mando a la playa que está a 50 metros. La gente cuando vacaciona gusta de preguntar por todo, hasta mismo por lo que lleva puesto delante de los ojos, como esas gafas anfibias y estrafalarias que lo llevan a tientas. Ahora, parece Pierre Richard personificando al Stevie Wonder vikingo.

En fin, se va a navegar a la playa.  El viento sopla con ganas. El sol se tiñe de rabia, la tarde apremia a los lagartos, a los corazones de murano y a cada vela que se enciende.

taibinha

Manolis

http://www.youtube.com/watch?v=Dmk8TQhSsFw&feature=related

Gekkonidae

Hay largartos por todos lados, 

smiling geckos amistosos pero apurados... 

 {"Todos las especies son capaces de romper y desprender su cola cuando 

se ven en peligro o son capturados por un depredador; esta capacidad se 

denomina autotomía y se debe a la

 presencia de planos especiales de ruptura de las vértebras caudales. 

Tras la autotomía, la cola se regenera, pero la nueva cola no es idéntica a la perdida"}... 

ok, interesante el método de liberación de los lagartos, digamos que asumen la perdida para obtener su libertad. Serán los animales más sabios en cuestión de desapego, tan sabios que ni siquiera están al tanto de que saben. Como sea, uno quedó para el recuerdo, fina estampa y estampado,

con su sonrisa alargada en el marco de una puerta. Practicamente se disecó al sol. Habrá sido aplastado sin querer en ese abrir y cerrar incesante de la puerta de la cocina, o quizás, se haya pasado de rosca con una sobredosis de sol, parece vicioso el pequeño.  La cuestión es que sigue ahí, y hasta pensamos en barnizarlo como homenaje, y darle parte en el decorado.  Los lagartos no tienen refugio, duermen en cualquier lado y siempre andan con una sonrisa, vaya a saber uno su secreto.

Alguien susurra que un lagarto nunca muerde con una pluma en la boca... alguien más se burla.

Patéticas Interviews

Carnauba de doble moral

Vamos con el gallego y Vavá a buscar una carnauba encallada en la playa. El viento es de una violencia desteñida, el mar verde está crestado, los microscópicos granos de arena atacan toda humanidad con la acupuntura perfecta de la naturaleza. La carnauba tendrá unos 2 metros y medio,  el gallego tiene un momento de lucidez: Vavá primero,  él segundo y yo tercero, de acuerdo a las estaturas, para poder llevar mejor  el tronco de palmera. Hasta la posada habrá unos 100 metros, hay que transitar arenas blandas y plagadas de yuyos y espinillos.  Hacemos una parada para descansar. El día es de una luminosidad apremiante.  Hace calor. Levantamos el tronco y seguimos para el tramo que falta. Cuando llegamos a la calle de arena terracota, el paso que nos deja llevar la poca distancia entre un cuerpo y otro se acentúa,  tornándose una nueva invención danzarina del Brasil. Sólo falta música y que la carnauba se triplique en tres cuerpos gráciles de bahianas “quentes”.  Dejamos la carnauba. Vavá busca algo de beber, por mi parte me doy un chapuzón, mientras el gallego trae preparada para exhibición su doble moral sin filo.

Me lleva hasta la casa de los evangelistas {a saber: le alquila una casa cercana a un potentado de Fortaleza y ahora la subalquila a unos extraños evangelistas que tienen las dentaduras enchapadas en estrellas de oro. Dan la sensación de andar en algo raro, además del santo evangelio… Según el gallego “hacen zapatos”} y como el dueño de la casa, es un flor de garca, le vamos a sacar ¡algunas cosillas!, y hoy, nada más que 300 ladrillos o tijolos de cal. Hasta uno de los evangelistas nos ayuda. Tardé 20 ladrillos en darme cuenta de que no tenía nada que hacer ahí, ni el evangelista –pecando sin saber –. Con disgusto dejé los últimos 10 y me fui, dando por culo a su doble moral, por un lado la queja sobre la “subnormalidad” que abunda entre los cearenses, de la constante ventaja que quieren sacar a todo y de lo vagos que son, para hacer después, exactamente lo mismo, y peor aún, ya que “nosotros”, supuestamente, sí tenemos educación. Me gustaría saber cuál, ¿la de la conquista eterna e indigna? ¿La del yo puedo pero tú aprende que sólo yo puedo?, ¿esa omnipotencia pedorra arrastrada desde siempre de la otra orilla? Seamos dignos, aunque sea una vez.

Regreso caminando, entre los silbidos del viento y los míos, encendidos y en busca de un poco de papel donde aterrizar. El viento a favor. Mafalda también.

Eôlô biri ô b'ajá gbá kó a péhindá

Por la mañana intento meditar en la playa, pero los ladridos de una perra chillona me desconcentran rápido. Abro los ojos. La perra chillona, una rubia raza calle, petisa y sin gracia ladra a Negao, el rottweiler de Fernando, el vasco de Tramuntana, la posada amiga. Negao se acerca, con su tranco parsimonioso, como si estuviera escuchando el Bolero de Ravel canino, y de ese modo avanza, tranquilamente, con la certeza y la fe de un conquistador. Se acerca a la perra que aumenta su histeria. El dueño de la rubia es un brasilero calvo y panzón que sujeta un ovejero alemán. Negao avanza, es su territorio. Negao no ladra, y eso, me sorprende. Fernando también avanza, detrás de él. La mujer del brasilero observa la escena a prudencial distancia, sujeta a otro ovejero alemao, que parece más joven, tirando de la mujer, que hace fuerza para mantener el control sobre el cachorro. Negao ya está bien cerca, entre ellos. Comienza a hociquear al ovejero manso, y se acerca a la perra sin perder su señorial impronta. ¡Negao!, llama Fernando, mientras el viejo le da una zurra a la perra insoportable. Negao no gasta ni un ladrido, ni siquiera un gruñido, es todo un señor perro, admirable, y eso que poco me simpatizan los rottweilers. Da un par de vueltas entre los 2 perros, deja en claro quién manda en esta "porra" de praia y se vuelve con su amo, quien le regala una buena dosis de mimos. El perro festeja a boca de jarro, babeando y salpicando a Fernando. La pareja de los ovejeros y la perra histérica siguen su camino. No conozco a esos dos brasileros, pero por los perros podría hacerme una vaga -y quizás bastante precisa- idea, porque sí conozco un poco más a Fernando, y ahora, al presenciar a Negao, con su señorial andar, calmo y sin ladridos, podría dar fe de esa teoría que afirma que los perros toman un poco el carácter de sus amos.

Mientras tanto, la playa vuelve a quedar desierta y, de ese modo, la mañana se desembaraza de esta secuencia extraña que interrumpió mi espacio solitario, vaya a saber quien para qué... 

En fin, entonces, cierro los ojos, los ecos y todos los ladridos que ya son cuento.

Identikiters I

Llegan cuatro argentinos. Dos flacos de Chascomús, buena onda. Una pareja cincuentona de Concordia. Ella pasa tan desapercibida que no recuerdo el nombre, me suena María, pero no lo "acredito". Él, Dany Rojo, un gordo que parece estar reteniendo con un corcho en el culo un pedo de meses, siempre inflado y así inflamados sus aires, extrañamente, aporteñados. Menos onda que bandera de chapa, como diría alguna momia basketbolista. Quiere todo para ayer, como si estuviéramos en el mismísimo principado de Mónaco... estamos en el principado nunca ceará de Taíba! Exigir acá, ja, es como exigir cordura en el nosocomio de Dalíes importados. Oui... tres bizarre!
Ya llevan cuatro días y no vi un mate, ah, cómo quiero a la Argentina! sobre todo a los argentinos! sobre todo a esta distancia!!! Uno de los mejores regalos de la condición de extranjero, el amor propio por la patria perdida, esa balsa de piedra que el más pesimista de los Saramagos usaría para hacer un paddle surf transatlántico. Y la voz que anuncia: "Próxima estación>> ilha desconhecida."

O tempo da Nova Inconfidência

"La Inconfidência" es una conspiración de gente joven y, por consiguiente, un movimiento romántico, con discursos inflamados y poemas enfáticos, inhábilmente preparada, pero, con todo, animada en su decisión por el soplo de la época...". 

Stefan Zweig, "Brasil".

Momento

Extrañamente por la tarde, el viento es flojo, apenas si alcanza a menear algunas hojas de bordes oxidados. La maresía, ese encuentro casual de salitre y viento, deshace toda naturaleza y sobre todo, todo artificio, lentamente, casi con disimulo. La planta estirada y de pocas hojas parece a gusto con ese céfiro que hoy ofende su propio e inevitable linaje, afamado a base de esos otros hermanos prepotentes. Las pequeñas ramas de la planta se ladean con gracia; describir ese movimiento requiere un arte que no tengo, así como para apreciarlo se requieren, quizás, ojos de musa, que, lamentablemente, hoy tampoco tengo cerca. La inspiración es puro cuento, una y otra vez. El tiempo también y así >aquí< lo entretengo. El "deber" llama, y por estos lados, en el principado nunca acabado de Taíba, tiene que llamar una vez... y dos... y tres... y muchas veces más, hasta que se cansa y se vuelve paciente! 

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